"Чёрный бархатный шмель, золотое оплечье"
                       И.А. Бунин


Было тихо. Так тихо, что слышно, как сквозь время плывёт невесомо
тёплый день сентября, улыбаясь распахнувшимся настежь просторам.

Вдруг приблизился звук, разогнавший эту сладкую осени дрёму —
Басовито-знакомое пенье , что затихнет совсем уже скоро.

Золотистый мохнатый комочек, воплощение жизни и воли,
на сентябрьской цветочной поляне ставший символом бабьего лета...

Твой удел — никогда не увидеть помертвевшего снежного поля.
Ты закончишь свой путь — без печали, заплутавшим в бессмертии где-то.

Под недолгим и ласковым солнцем растворится твой гимн в отдаленье.
Очарованный сказкой полёта, тает день в глубине листопада.

Ты в объятиях ветра струишься невесомой и бархатной тенью,
завещанием счастья и света, отражением осени взгляда.

15.09.25 г.


РЫЖИК


Умчалось лето. И в лесу — не мёд.
Вновь потянулись в город за подмогой
(корми-смотри, не обижай-не трогай)
все те, кто с нами встретит новый год.

Но вдруг, в кругу иных — чудесный гость,
как язычок огня, в ветвях струится —
и всполошились у кормушки птицы:
впервые белку встретить привелось.

Среди бетонных пустошей Москвы,
здесь, где деревья умирают стоя,
откуда ты, виденье золотое,
живая сказка в облаке листвы?

Увидела в окошко. Замерла.
А горсть орехов манит как магнитом.
Но вот уже — желанное добыто!
И улетает рыжая "стрела".

Случилось чудо. Чуя холода,
приходит каждый день(орехи — сладки).
Я ж, потакая беличьей повадке,
готов запас пополнить ей всегда.

Уже — не трусит. Ходит, как домой.
Из застеколья взгляд — прямой и кроткий:
осенний фронт. Октябрьские сводки.
Мой очевидец и — вожатый мой.

И снова вдруг так захотелось жить!
(пусть даже — это просто показалось... )
В грядущий май, сквозь муку и усталость
зверёк несёт спасительную нить.

Ещё один из дней перелистну.
... А рыжик — неустано, неуклонно,
в пустой цветник соседнего балкона
засеивает* новую весну.


октябрь 2025г.

* — оказывается, запасы на зиму можно легко разместить на сосоднем балконе, в пустых ящиках для цветов.)

"Но это сон... Волны весёлой пену
Давным-давно не режут клипера.."
                                        Ю. Визбор




На коралловом острове — солнце и белый песок.
Прячут воды лагуны забытые временем клады.
Там восточный муссон охлаждает горячий висок,
а ручной попугай нас смешит непечатной тирадой.

Там, за скальпелем рифа, бездонная ждёт глубина,
и дельфины поют, и Каллипсо зовёт Одиссея...
...серый день — пеленой. Мы стоим у слепого окна.
Но атолл нашей памяти ливень не в силах рассеять:

на коралловом острове время сыграло в "замри!" -
это нимфа морская бесценный подарок вручает.
Южный Крест в вышине выключает свои фонари -
и коралловый рай просыпается с криками чаек.

04.08.25 г.


* — 35 лет вместе, коралловая свадьба.

Потом — это потом.
А пока — изредка буду выкладывать то, что появилось/накопилось/надо зафиксировать.
___________________



АВГУСТОВСКОЕ

"Хочу уснуть я сном осенних яблок
и ускользнуть от сутолоки кладбищ."

                    Федерико Гарсия Лорка


Галактики яблок вселенной осеннего сада...
Садовника-Вечности вас не минует рука.
Кончается время, и шепчет: "Простите. Так надо."
И в сонных ветвях обрывается вздох ветерка.

Инферно зимы пощадит вашу память, стирая
печального августа взгляд и осенний погост.
Галактики яблок уснут в ожидании рая,
неведеньем счастья забросив в бессмертие мост.

август 2025 г.


Я ПОКИДАЮ СТАРУЮ МОСКВУ


Я покидаю старую Москву.
Нет, ухожу не я. Уходит город.
Здесь небоскрёбы застят синеву
и вечный смог змеёй скользит за ворот.

Газоны тают под ярмом колёс...
Чем станешь ты, Москва, через полвека?
Мой старый город, ты — бездомный пёс,
теперь
ненужный больше человеку.

Я ж — обречён остаться тет-а-тет
с тем местом, чья душа заледенела.
Безликий монстр, фантом, экзоскелет...
...а добрый пёс скулит осиротело

и отступает медленно туда,
где память множит призраки былого -
в нетленный мир святого "навсегда",
чтоб никогда не повториться снова.

Я покидаю старую Москву.


28.08.2025 г.

"люлей" получить умудрялись и через решётку;
на рыжих, на чёрных сусалах — моя "пятерня".
...а кошка сидит и глядит, молчаливо и кротко —
и демон любви соблазняет побегом меня.

Но если бы даже и смог я уйти в самоволку -
бесплодным остался бы наш мимолётный роман:
ведь ей невдомёк, что теперь от меня — мало толку.
Красив, но стерилен. Свожу лишь "портретом" с ума...

А мне остаётся ловить мотыльков с воробьями,
хотя воробьёв не дождёшься — вот так, взаперти.
Знакомый щелчок по открывшейся форточке в раме:
хозяин зовёт на обед. Значит, надо идти.

...и снова — дорога. Дом, дача, погоды, сезоны -
всё перемешалось, стираясь в беспамятстве лет.
Мой крохотный мир. Рай — и ад. Моя крепость — и зона.
Ушедшего поезда в кассе забытый билет.

Я снова на "троне", с улыбкой чеширского брата.
А что нам ещё остаётся, кошачий мой Бог?
И девять тропинок моих потянулись к закату,
где, двери вольера открыв, я шагну за порог.


февраль 2025 г.

Я — старый дом, назначенный под снос.
Гуляет ветер в лестничных пролётах.
А память теплит дни, когда я рос
и наливались солнцем окна-соты.

И наполнялись жизнью этажи,
и время улыбалось новосёлам...
...в стекле разбитом жёлтый лист дрожит:
ему здесь страшно, холодно и голо.

Чуть слышным воркованьем сизарей
не скрасить эти каменные мысли,
и тени всех минувших октябрей
на мне безмерной тяжестью повисли.

Да, жизнь домов — длинней, чем век людской:
иные смотрят в зеркало столетий,
а тут — не повезло. За упокой
мне пропоёт бульдозер на рассвете.

Нирвана ночи хочет обмануть
и рассказать, что умирать не страшно.
Но луч восхода обозначит суть,
когда сойдёмся завтра в рукопашной -

с машиной? С временем? С самим собой?
Детали не важны. Финал известен.
Я — старый дом, отвергнутый судьбой.
И голуби уходят в поднебесье.


октябрь 2024 г.